Rage

Elle se demandait à quoi cela pouvait servir de mettre noir sur blanc ce qu'elle avait sur le cœur.
Ce poids, lourd de déception, qu'elle sentait s'enfoncer en elle.
Comment avait elle pu s'illusionner à croire que sa demande d'aide allait recevoir une réponse de sa part.
Le seul retour qu'elle en avait était un silence, plus humiliant qu'un refus. A croire que son numéro, son adresse, tout cela n'existait plus.
Il fallait qu'elle accepte l'idée qu'elle ne collectionnait que veulerie, mesquinerie, mensonge.
Ou alors était elle plus nulle que bien d'autres ? à ne pas savoir utiliser, abuser les autres ?

Peu à peu, cet automne elle voyait tomber ses dernières illusions, et elle oscillait entre l'envie d'abandonner tout et l'envie de faire mal, de blesser, de crier, de mordre, de détruire la splendide assurance de certains. De laisser sortir cette colère, cette rage qu'elle stockait depuis toujours, parce qu'il ne fallait jamais faire de vagues. Marre d'accepter tout, parce que c'était ainsi qu'on l'avait conditionnée.